Dao stönn in en Stall es ne stämmige Kooh,
de möök ganz nao Luune, den Ääs up un to!
Doch achter de Kooh stönn auck noch ’ne Mutt’ (Sau),
de keek de Kooh daobi in de Futt (Hintern)!
Dao bölkte de Kooh: „Du aolle Schwien!
Laot dat Kieken nu doch es maol sien!“
Drup schnuut’e dat Schwien: „Du dumme Kooh!
Maak dienen Ääs doch leiwer guet to!!“
Un ick kann bloß säggen bi so ’n Gedoo?
„Oh, oh. Oh!“
En Franzosen, uut Bordeaux,
de moss es bi Ochtrup up en Kloo.
Doch kam he dao gar nich guet mit terechte –
un so möök he et eenfach in de Vechte.
Doch statt: „Nana!“,
leiwer: „Nu ja …“
Denn he versmeerde dao nich es up Erden ne Fläch‘ –
daoför schwömm et sauber ab Ort glieks weg,
un dat, heelmaol wiet, oh weia,
wuohl bis in‘ Golf von Biscaya!
Den Prumenkötter Middelstedt,
de harr ’n Schwien, dat was nu fett.
He sach fideel to siene Frau:
„Stiene, weeß wat ick nu dau?
Ick gaoh nao usen Schlachter, achten (dahinten),
un laot dat Schwien nu tipptopp schlachten.
„Ja, gaoh män“, sach de Frau em blie (frohgemut),
ick haal an Hölpe wat debi.“
Tschä, üm so ’n Schwien guet Herr to wiär’n,
is allerlei debi to wehr’n.
Stiene kam auk nao ne Wiele
met fief Mann trügge in de Iele.
Un glieks drup brachte Middelstedt
auk all den Schlachter Beilmann met.
Dao sett’e Stiene schwuppdiwupp
in Pötte glieks heet Waater up.
De Mannslüü drünken sick erst eenen
un dain sick grautwech düftig dehnen.
Se harr’n de Mauen (Ärmel) upgeslagen,
as göng ‘t den Düüwel an den Kragen.
Den Schlachter namm en starket Strick –
un namm den Stall streng in den Blick.
Doch wat wör dat, in‘ Stall dao drinnen,
dao wör nu nix vont Schwien to finnen!
Füünsk (ärgerlich) reip Beilmann, heel verfeert:
„Dat is mi noch nich ehr passeert!
Et is nich dao, et is nich hier,
wo is nu bloß dat dumme Dier?“
„Wi bruukt mehr Lecht!“, reip Naober Plinn
un haude wööst de Schiebe in.
De annern spickten in de Hannen
un brööken rüm, an Müer’n un Pannen.
Daobi keek Stiene mehr äs kruus
un dachte bloß: „O Herr, mien Huus …
Ick werd verrückt! O wei, o wei,
wat doch en mallet Schlachtbohei!
Et schinnt, se sind heel unwies all,
smiet‘ wild mit Strauh un Mess dör ’n Stall.“
Dat heele Huus stönn debi Kopp,
dao kreihde luut et up maol: „Stopp!!“
Et wör ne klaore Blaagenstimm,
de Ballerköppe höölden in.
Dat Kind wees es so ’n klooket Müüsken,
bi dat Bohei dao niäben ‘t Hüüsken –
un spröök: „Warüm bloß glieks so heel verrückt?
Dao … ! Ächtern Struuk, häfft sick verdrückt!“
Nu feihlden bi dat Schlachtbohei
glieks auk noch Baulüü – eins, zwei drei …
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Geiht et üm den „guten Ton“,
sall man dao auk wat an doon.
Doch nich to harre, nich to fix,
süss is dat Ganze auk wier nix.
Süss hett et noch: „O Goddegott!“
Dann biätter noch: „Wat mott, dat mott.“
Steiht stäödig he so up de Been,
mäck et dat auk nich ganz alleen.
De Speigel lüch nich, weet de Frau,
drüm dreiht se sick un kick genau!
Doch mott man auk in Stimmung sien,
süss bliff guet Tüüch bloß nix äs Schien.
Denn mehr äs all dat Drüm un Dran
kümp‘t up de rechte Stimmung an!
Is noch so propper Zier un Putz,
de Atmosphäre is mehr nutz;
denn erst de fiene Emotion
sichert auk den gueden Ton!
De Dokters sächt, et wär en Siägen,
so vull es ’t geiht wat dran to doon,
sick buuten flietig to bewiägen –
Gesundheit wär daoför de Lohn.
Mi kosset dat nich graut noch Geld
un doch kann ick mi guet trainieren,
ohn dat ick spiellen mott den Held
orre mi gar könnt‘ blamieren.
Frohgemoot fiets ick, ganz still,
staoh nimmer nich in’ Stau –
un tank daobi, sovull ick will,
gesunde Luft för lau.
Dank de moderne Radfahrtechnik
bruuk ick denn auk nich öfters Rast;
un stieg ick doch es aff, so häb ick
mit Parkprobleme kiene Last.
Mott ick auk manges wuohl es puußen,
so döt mi dat an sick noch stählen.
Dann aower laot ick et wier suusen,
je naodem kann ick ‘t ja wählen.
Ick bruuke nich es en Trikoo,
denn jagen doo ick nich so sehr;
süss quiält mi naoher noch de Poo
un dat mäck jüst nich guet tofriär!
Fört Radeln gellet generell:
Schön munter, dann is et gesund,
süss stieg forts aff män up de Stell,
süss häs dien Ääsken wanner wund.
Söwwst wenn ick dann to Foot es laupe,
giff mi de Fietse guet noch Stütz.
Un wenn ick gau noch wat inkaupe,
is ’t Körfken mi gar auk noch nütz.
För mi giff’t nix to üöwerleggen,
mit‘ Rad doo ick nich eenen stör’n;
Ick will et reinheruut gern säggen:
Laot mi fideel män Rädken föhr’n.
Ja, aower well föhrt vandage noch Rad, so es icke? Mien Rad is keggen de modernen High-Tech-Flitzepees ja de reinste Nuckelpinne. Met Buxenklammern denket se, man kaim de jüst uut et Neandertal to trampeln. Modernske Raders bruuket all studeerde Rad-Berater. De kömmt de glieks auk noch met dat sogenannte Outfit samt Funktionsunnerwäöske. Dann geiht et iäben noch nao Köln hen, üm sick dao an de Sporthochschule dörchecken to laoten. Düt Gesundheitszeugnis van den Professor Sununso wäd an den Lenker dann in den Bordcumputer speichert, also dat, wat fröher van Sachs es maol den Kilometerzähler wör, de wieset niämlicks bi de Jagerie glieks auk all de Hiärtfrequenz samt Schweetporssente un so …
Alls guet un schön, aower well gau föhrt, kann sick auk gau verföhren. Un doch kann auk dat es passeern, wenn de Navi-Batterie’n maol alle sind. Dann steiht auk den besten Renner dumm dao. Hier göng dat es so demet:
Et wör nen schönen Hiärwstdag. De weltenwiede Hiemmel wiesede sick noch fien in Blao. Wuohl van Schiphol her tröck sick buoben en witten Fleigerstriepen wiet hen. Man härre denken konnt: „Dat Firmament giff frie’e Bahn“. Doch auk dat is vörbi. Wo et wuohl hengöng met den Fleiger?
Dat schööt usen Benning-Buer dör ’n Kopp, as he dao met sienen Ploog achter den Deutz-Trecker siene Bahnen üöwer’n Acker tröck. Doch lange nao buoben kieken konn he nich, denn de Ackerfuoren mossen guet liek sien.
Bi eene Kehre kreeg he up den Sandpatt nu nen Radler gewahr, de affsteeg un em towünk. Jö, de Mann könn jä äs Bernd Rosemeyer dörgaohn (einer der ehedem erfolgreichsten deutschen Rennfahrer aus Lingen, 1936 Grand-Prix-Europameister)! Mehr noch söhg de Mann in siene Mountainbike-Montur all baoll uut es nen Fleigerpiloten. Benning höölt an un reip, wat et gäff? Den Mountainbiker fröög terügge, wu wiet et nu noch wuohl bis Detten (Emsdetten) wäre; sien Navi dai et nich mehr. Batterien härren schlapp maaket.
„Detten?“, meinde Benning, „dat is von hier dör de Walachai (durch Wald und Feld) sicher noch ne knappe Stunde.“ „Eine Stunde doch nicht!“, muckte de Radler kiebig up, „das müssten Luftlinie doch nur gut zehn Kilometer sein.“ „Auk guet“, dai Benning-Buer nen Gang wier drin, „dann föhrt se män de Luftlinie …“
